Heather Ale di Robert Louis Stevenson

Poesia dell'ultimo dei Pitti

Ritratto di Robert Louis Stevenson. Wikimedia Commons

La poesia Heather Ale di Robert Louis Stevenson è una ballata sul leggendario Fig precursori dell'era moderna scozzesi . Nella mitologia, possono anche essere identificati con pech, che erano creature simili a folletti. Hanno prodotto la birra di erica e hanno combattuto gli scozzesi. Certo, sarebbe conveniente poter trasformare l'abbondante erica in una bevanda alcolica.

Tra le curiosità della natura umana, questa leggenda rivendica un posto elevato. I Pitti storici erano una confederazione di tribù nella Scozia orientale e settentrionale alla fine Età del ferro attraverso i periodi altomedievali. Il Pitture non furono mai sterminati. Oggi formano gran parte della popolazione scozzese: occupano la parte orientale e centrale, dal Firth of Forth, o forse i Lammermoors, a sud, all'Ord of Caithness a nord.

Gli studi archeologici non trovano che i Pitti siano molto più brevi degli attuali scozzesi. Potrebbe essere il caso dei vincitori che scrivono la storia. L'ultimo re nominale dei Pitti regnò all'inizio del 900 d.C. Nella finzione e nei film sono spesso raffigurati come guerrieri dei boschi tatuati e dipinti di blu.

Gli elementi di questa leggenda derivavano da alcuni antenati piccoli di statura, neri di colore, che abitavano sottoterra e forse anche distillatori di qualche spirito dimenticato? Vedi quello di Joseph Campbell Racconti delle Highlands occidentali.

Heather Ale: una leggenda di GallowayRobert Louis Stevenson (1890)

Dalle belle campane di erica
Hanno preparato un drink long-syne,
era molto più dolce del miele,
Era molto più forte del vino.
L'hanno preparata e l'hanno bevuta,
E giaceva in una ferita benedetta
Per giorni e giorni insieme
Nelle loro abitazioni sotterranee.

Sorse un re in Scozia,
un uomo caduto ai suoi nemici,
Colpì i Pitti in battaglia,
Li cacciava come caprioli.
Oltre i chilometri della montagna rossa
Ha cacciato mentre loro fuggivano,
E disseminato i corpi dei nani
Dei moribondi e dei morti.

Venne l'estate in campagna,
Rossa era la campana dell'erica;
Ma il modo di fare la birra
Nessuno era vivo da raccontare.
In tombe che erano come quelle dei bambini
Su molti capi di montagna,
I birrai dell'erica
Laici numerata con i morti.

Il re nella brughiera rossa
Cavalcato in un giorno d'estate;
E le api ronzavano e i chiurli
Pianse lungo la strada.
Il re cavalcò, e si adirò,
Nera era la sua fronte e pallida,
Regnare in una terra di erica
E manca la Heather Ale.

Fu fortuna che i suoi vassalli,
Cavalcando libero nella brughiera,
È venuto su una pietra che era caduta
E i parassiti si nascondevano sotto.
Bruscamente strappati dal loro nascondiglio,
Mai una parola che hanno detto:
Un figlio e il suo vecchio padre -
L'ultimo della gente nana.

Il re sedeva in alto sul suo destriero,
Guardò gli omini;
E la coppia nana e bruna
Guardò di nuovo il re.
Giù sulla riva li aveva;
E lì sull'orlo del capogiro—
Ti darò la vita, parassiti,
Per il segreto della bevanda.

Là stavano il figlio e il padre
E guardavano in alto e in basso;
L'erica era rossa intorno a loro,
Il mare rimbombava sotto.
E su e parlò il padre,
Era la sua voce stridula da sentire:
Ho una parola in privato,
Una parola per l'orecchio reale.

La vita è cara agli anziani,
E onora una piccola cosa;
Venderei volentieri il segreto,
Quoth il Pitto al re.
La sua voce era piccola come quella di un passero,
E stridulo e meraviglioso chiaro:
Venderei volentieri il mio segreto,
Solo mio figlio temo.

Perché la vita è una piccola questione,
E la morte non è nulla per i giovani;
E non oso vendere il mio onore
Sotto gli occhi di mio figlio.
Prendilo, o re, e legalo,
E lo gettò lontano nell'abisso;
Ed è io che svelerò il segreto
Che ho giurato di mantenere.

presero il figlio e lo legarono,
Collo e tacchi in un perizoma,
E un ragazzo lo prese e lo fece oscillare,
E lo scagliò lontano e forte,
E il mare inghiottì il suo corpo,
Come quella di un bambino di dieci anni;
E là sulla scogliera c'era il padre,
L'ultimo degli uomini nani.

Vera era la parola che ti ho detto:
Temevo solo mio figlio;
Perché dubito del coraggio dell'alberello
Questo va senza la barba.
Ma ora invano è la tortura,
Il fuoco non gioverà mai:
Qui muore nel mio seno
Il segreto di Heather Ale.