Definizione ed esempi di vignette in prosa
Glossario dei termini grammaticali e retorici
Stephen King, Sulla scrittura: una memoria del mestiere (Simon & Schuster, 2001). (Kohei Hara/Getty Images)
In composizione , un vignetta è uno schizzo verbale, un riassunto tema o storia o qualsiasi breve lavoro accuratamente realizzato di prosa . A volte chiamato uno spaccato di vita .
Una vignetta può essere finzione o saggistica , un pezzo completo in sé o una parte di un'opera più ampia.
Nel loro libro Studiare i bambini nel contesto (1998), M. Elizabeth Graue e Daniel J. Walsh definiscono le vignette come 'cristallizzazioni sviluppate per essere raccontate'. Le vignette, dicono, 'mettono le idee in concretezza contesto , permettendoci di vedere come le nozioni astratte si manifestano nell'esperienza vissuta.'
Il termine vignetta ( adattato da una parola nel francese medio che significa 'vite') si riferiva originariamente a un disegno decorativo utilizzato in libri e manoscritti. Il termine ha acquisito il suo senso letterario alla fine del XIX secolo.
Vedere esempi e osservazioni di seguito. Vedi anche:
- Aneddoto
- Personaggio (genere) e Schizzo del personaggio
- Comporre uno schizzo del personaggio
- Saggistica creativa
- Descrizione
- Come scrivere un paragrafo descrittivo
- Narrativa
Esempi di vignette
- 'A lato della ferrovia' di Alice Meynell
- Schizzo di Miss Duling di Eudora Welty
- Schizzo narrativo della signora Bridge di Evan S. Connell
- Schizzo di Harry Crews del suo patrigno
- L'uso della ripetizione di Hemingway
- 'My Home of Yesteryear': Saggio descrittivo di uno studente
Esempi e Osservazioni
- 'Non ci sono linee guida rigide per scrivere a vignetta , sebbene alcuni possano prescrivere che il contenuto contenga una quantità sufficiente dettaglio descrittivo , commento analitico, prospettive critiche o valutative e così via. Ma la scrittura letteraria è un'impresa creativa e la vignetta offre al ricercatore l'opportunità di avventurarsi lontano dalla tradizione discorso accademico e in evocativo prosa che rimane saldamente radicato nei dati ma non ne è schiavo.'
(Matthew B. Miles, A. Michael Huberman e Johnny Saldana, Analisi qualitativa dei dati: un libro di metodi , 3a ed. Saggio, 2014)
- 'Se uno sta scrivendo a vignetta su una Volkswagen cara e amata, probabilmente si sdrammatizzeranno le caratteristiche generali che condivide con tutte le VW e si concentreranno invece sulle sue peculiarità: il modo in cui tossisce nelle mattine fredde, il tempo in cui ha scalato una collina ghiacciata quando tutte le altre auto si erano fermate, eccetera.'
(Noretta Koertge, 'Ricostruzioni razionali'. Saggi in memoria di Imre Lakatos , ed. di Robert S. Cohen et al. Springer, 1976)
'[Nei suoi primi 'casual' per Il newyorkese rivista] E.B. Bianco focalizzato su un tableau non osservato o vignetta : un bidello che lucida una candela con il liquido di una bottiglia di Gordon's Gin, un disoccupato che ozia per strada, un vecchio ubriacone in metropolitana, rumori di New York City, una fantasia tratta da elementi osservati dalla finestra di un appartamento. Come scrisse a suo fratello Stanley, queste erano 'le piccole cose del giorno', 'le questioni banali del cuore', 'le cose insignificanti ma vicine di questo vivere', le 'piccole capsule della verità' continuamente importante come sottotesto della scrittura di White.
'Il 'debole stridio della mortalità' che ascoltava risuonava particolarmente nei casual in cui White usava se stesso come personaggio centrale. Il persona varia da pezzo a pezzo, ma di solito il la prima persona narratore è qualcuno alle prese con imbarazzo o confusione per eventi banali.'
(Robert L. Root, Jr., E.B. White: L'emergere di un saggista . Stampa dell'Università dell'Iowa, 1999)
«La forte vena di follia nelle ferrovie, che spiega il sentimento istintivo di un bambino nei loro confronti e la sfacciata devozione di un uomo nei loro confronti, è congenita; sembra che non ci sia motivo di temere che si verificherà qualsiasi inquietante miglioramento delle condizioni delle ferrovie. Sdraiati in pace ma svegli in un cuccetta Pullman tutta una notte calda di recente, abbiamo seguito con sognante soddisfazione la familiare sinfonia dei vagoni: il ristorante in partenza ( furioso ) a mezzanotte, i lunghi silenzi febbrili tra una corsa e l'altra, i pettegolezzi senza tempo di rotaie e ruote durante le corse, i crescendo e i diminuendo, il piffero di cacca del clacson del diesel. Per la maggior parte, la ferrovia è immutata dalla nostra infanzia. L'acqua in cui ci si lava la faccia al mattino è ancora priva di vera umidità, la scaletta che porta al piano superiore è ancora il simbolo della tremenda avventura della notte, l'amaca verde dei vestiti ondeggia ancora con le curve, e c'è ancora nessun posto infallibile per riporre i propri pantaloni.
«Il nostro viaggio è iniziato davvero diversi giorni prima, alla biglietteria di una piccola stazione del paese, quando l'agente ha mostrato segni di crepe sotto le scartoffie. «È difficile credere», disse, «che dopo tutti questi anni devo ancora scrivere la parola 'Provvidenza' qui dentro ogni volta che scopro una di queste cose. Ora, non c'è alcun modo concepibile in cui tu possa fare questo viaggio senza passando per la Provvidenza, eppure la Compagnia vuole lo stesso la parola scritta qui dentro. OK, eccola qui!' Scrisse gravemente 'Provvidenza' nello spazio giusto, e sperimentammo di nuovo la rassicurazione che il viaggio in treno è immutato e immutabile, e che si adatta perfettamente al nostro temperamento: un pizzico di follia, un senso di distacco, poca velocità e nessuna altitudine qualunque cosa.'
(EB White, 'Ferrovie'. Il secondo albero dall'angolo . Harper & Row, 1954)
- 'Ha nevicato e si è schiarito e ho scalciato e pestato la neve. Vagavo per il quartiere innevato che si oscurava, ignaro. Ho morso e sbriciolato sulla mia lingua i dolci vermi metallici di ghiaccio che si erano formati in file sui miei guanti. Mi sono tolto un guanto per prendere dei fili di lana dalla bocca. Le ombre azzurre crescevano più profonde sulla neve del marciapiede, e più lunghe; le ombre azzurre si univano e si diffondevano verso l'alto dalle strade come l'acqua che sale. Ho camminato senza parole e senza vedere, muto e sprofondato nel mio cranio, finché... cos'era quello?
«I lampioni si erano accesi - gialli, bing - e la nuova luce mi ha svegliato come un rumore. Sono riemerso ancora una volta e ho visto: era inverno adesso, di nuovo inverno. L'aria era diventata blu scuro; i cieli si stavano restringendo; si erano accesi i lampioni; ed io ero qui fuori nella neve del giorno fioco, vivo.'
- 'Alcuni ragazzi mi hanno insegnato a giocare a calcio. Questo era bello sport. Hai escogitato una nuova strategia per ogni gioco e l'hai sussurrata agli altri. Sei uscito per un passaggio, prendendo in giro tutti. Meglio, devi lanciarti potentemente contro le gambe in corsa di qualcuno. O l'hai fatto cadere a terra o hai sbattuto a terra sul mento, con le braccia vuote davanti a te. Era tutto o niente. Se esiti per paura, mancherai e ti farai male: faresti una brutta caduta mentre il bambino scappa. Ma se ti buttassi con tutto il cuore dietro alle sue ginocchia, se raccogliessi e unissi corpo e anima e li indicassi tuffandosi senza paura, allora probabilmente non ti farai male e fermeresti la palla. Il tuo destino e il punteggio della tua squadra dipendevano dalla tua concentrazione e dal tuo coraggio. Niente di quello che facevano le ragazze poteva essere paragonato a questo.'
(Annie Dillard, Un'infanzia americana . Harper & Row, 1987)
«Maera giaceva immobile, la testa sulle braccia, la faccia nella sabbia. Si sentiva caldo e appiccicoso per l'emorragia. Ogni volta sentiva arrivare il clacson. A volte il toro lo colpiva solo con la testa. Una volta il corno lo ha attraversato completamente e lui lo ha sentito andare nella sabbia. Qualcuno aveva il toro per la coda. Gli imprecavano contro e gli sbattevano il mantello in faccia. Poi il toro se n'era andato. Alcuni uomini presero Maera e iniziarono a correre con lui verso le barriere attraverso il cancello fuori dal passaggio sotto la tribuna dell'infermeria. Deposero Maera su una branda e uno degli uomini uscì dal dottore. Gli altri stavano intorno. Il dottore venne di corsa dal recinto dove aveva cucito i cavalli picador. Dovette fermarsi e lavarsi le mani. C'era un grande grido in corso nella tribuna in alto. Maera sentì che tutto diventava sempre più grande e poi sempre più piccolo. Poi è diventato sempre più grande e sempre più grande e poi sempre più piccolo. Poi tutto ha cominciato a girare sempre più veloce come quando accelerano un film cinematografico. Allora era morto.'
(Ernest Hemingway, Capitolo 14 di Nel nostro tempo . I figli di Charles Scribner, 1925).
Pronuncia: vin-ANCORA